domingo, 23 de agosto de 2026

Sara Teasdale. Para E.

He recordado la belleza en la noche;
contra silencios negros me desperté para ver
una lluvia de sol caer sobre Italia
y al verde Ravello soñando en su cumbre;
he recordado la belleza en la oscuridad,
el brillo rápido y puro de una fuga de Bach,
el fluir del agua cantando entre las rocas,
el sonido de una alondra en los bosques ingleses.
  
Pero esta evocada belleza no es más 
que un vago preludio al pensar en ti;
eres el alma más extraña que jamás he conocido,
amante de la belleza, caballeroso, excepcional;
mis pensamientos te buscan como las olas a la orilla,
y cuando pienso en ti me siento en paz.



De "Canciones de amor"


domingo, 16 de agosto de 2026

Anne Mette Overgaard Jensen. Líneas rectas

Alemania me midió con regla:
calles exactas,
relojes  cuadrados,
palabras como cuchillos limpios.
  
El tranvía de las 7:25
no conoce el perdón. 
El tiempo no es río:
es cuadrícula. 
  
Yo aprendí a caber
en cada casilla:
puntual, seria,
responsable.
Mientras tanto,
un pájaro pequeño
probaba su canto 
dentro de mi jaula.
  
Escribía alemán con la boca apretada,
pero un día la lengua 
se abrió como ventana:
escuché la radio sin traducir,
y supe que aquel idioma 
podía ser también casa
y no solo muro.
   
También amé en alemán.
Él me enseñó palabras
que no salen en los libros.
esas que se dicen 
con la respiración pegada al cuello.
  
Luego se fue
sin explicación. 
Se rompió el amor
y, con él,
la lengua que lo nombraba.
  
Pero un día me miré al espejo
y pude decir sin temblar:
«Ich kann weitergehen».
Sobreviví 
a un idioma roto.
Por esa grieta
entró otra luz.



De "Entre el viento y la luz"


sábado, 15 de agosto de 2026

Alejandra Pizarnik. En el amanecer venido de mis ojos...

en el amanecer venido de mis ojos
pájaros parados en el aire son a mis ojos
lo que flores en la mano de un muerto
voz dorada en el aire
caída de un árbol abierto
y no es verdad que pediré socorro



De "Poemas no recogidos en libros"
En "Poesía completa"
   
   

viernes, 7 de agosto de 2026

Heather Christle. Romper el cascarón

En todas partes donde
parecías terminarte 
yo te amé 
  
Había ese pajarito
rosado 
muerto que vimos
  
tirado en la vereda
con el pico
aplastado abierto
  
un hueco que deja 
entrar el mundo 
una forma de nunca terminarse 
   
Yo te amé tanto que no puedo evitar 
acurrucarme ahí 



De "Heliopausa"


jueves, 6 de agosto de 2026

Ada Negri. Lejos

En el recuerdo, en el deseo, un tejado rojo, un suelo gris, brillantes por la lluvia.
   
Dulce lluvia sin viento, dulce murmullo sobre el suelo y el tejado.
  
Por encima del tejado, en la copa de un olmo gorjea una bandada de pájaros
  
que sienten cercana la noche; y tú ignoras, tú ignoras cuál está 
   
más lejos, cuál es más querido o más triste para tu nostalgia,
  
el murmullo de la lluvia sobre las tejas o el gorjeo violento de los pájaros.



De "Los cantos de la isla"
En "El inmenso azul"


lunes, 3 de agosto de 2026

Claribel Alegría. Oberón

Entre tus alas negras
ocúltame
Oberón
príncipe de las hadas
rey de los duendes
y las sombras
quiero sentirme pájaro
y volar
y volar
sin equipaje.
Entre bosques
y luna
condúceme a tu albergue
ayúdame a extirpar
con tus ungüentos
la pesadez
de mi pasado
quiero nacer de nuevo
quiero cambiar de piel
que con mi piel
se vayan mis recuerdos
mis abismos
mis cimas.
Ayúdame
Oberón
a ser más leve.



De "Otredad"

miércoles, 29 de julio de 2026

Lin Huiyin. Recuerdo

El Año Nuevo espera fuera de la ventana, una varilla de incienso,
de una rama acaba de liberarse la mitad de una flor roja.
Mi corazón está girando, aquellas palabras
que dijiste aún revolotean como blancas palomas.
  
  
No lo olvido, ni tampoco puedo olvidarlo.
Ese día el cielo era claro y completamente azul,
el sol estaba algo tibio, alumbrado oblicuamente
como un fénix sobre las copas de los árboles.
  
  
Eras tú sonriendo, con la vista alzada.
Cuántas palabras valientes. Ese día tú y yo
lo hablamos todo... como una cometa
en el cielo azul apoyándose en un hilo de fuerza.



De "Eres los días de abril en el mundo"

martes, 28 de julio de 2026

Marina Tsvietáieva. Encomiendo este libro al viento...

Encomiendo este libro al viento
y a las grullas migratorias.
Hace mucho tiempo, gritando la separación, 
quebré mi voz.
  
Lanzo este libro, como botella en las olas,
al torbellino de las batallas.
Para que recorra el espacio como cirio pascual,
así: de mano en mano.
   
Oh, viento, viento, mi fiel testigo,
di a los míos
que cada noche en sueños recorro
el camino, de Norte a Sur.



De "Campamento de cisnes"


jueves, 23 de julio de 2026

Nerea Zubikoa. Vacío

Desea 
el grajo
arrebatarme la desazón 
su atrevimiento
me inquieta.
Huérfana
hueca
con la vista
desarmada,
en el vuelo negro
que
todo reclama.



De "Transtorno de déficit de ti"


martes, 21 de julio de 2026

William Carlos Williams. A un pájaro carpintero

Ave decembrina en el árbol pelado
tu canto chillón se eleva
recordándome 
  
la muerte que hace tiempo celebramos
con lamentos
gritando de angustia
  
clamorosos velorios
maldiciones porque
los dioses 
  
habían sido mezquinos 
dulce ruiseñor del
invierno
  
las ramas soportan la nieve
como si fuese una alegre
cortina



De "El descenso"