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viernes, 19 de julio de 2024

Frieda Hughes. Oscar vuela

Otras aves le robaron el equilibrio
trataron de abrirle el cráneo
como si fuese un huevo.

Inclina la cabeza hacia delante
y afila su arma facial
en la rama que le hace de posadero
fabricándole un talle.

Su empeño muestra sus intenciones
y él se agarra como a un salvavidas.

Hoy aleteó un metro
desde lo alto de su jaula hasta la mesa de la cocina
ida y vuelta. Su primera aventura
en cuatro semanas. Mide sus avances
en pasos de hada y tambaleos de cuervo.



En "George. Mi amistad con una urraca"


domingo, 16 de junio de 2024

Frieda Hughes. George

Revuelve las plumas
como si buscara calcetines
en el cesto de la ropa
del bolsillo de su pechera y las axilas.
Aún descalzo
desliza la cuchilla asimétrica que tiene por pico
por las plumas de la cola, una por una,
levantándolas casi hasta la oreja
cuando el cascanueces alcanza cada punta.
Es exhaustivo como un señor
que ha perdido las llaves.
Vibra su piel
y su escala de grises hace espuma
y se sienta con pulcritud.
En su trasero brilla una mancha de aceite
que sube y baja como un interruptor.
Se detiene a examinar los mondadientes 
cuyos extremos son sus dedos.
Desliza uno hacia delante, experimenta,
como si empujara una maleta pequeña.
Paso, salto, giro, zancada,
coge velocidad; gira de nuevo,
paso alto, paso alto, brinco-brinco,
y ejecuta su danza de urraca
al son que dicta su cabeza, llena de música de urraca.



En "George. Mi amistad con una urraca"