Noche. Noroeste. Rugidos de soldados. Rugidos de olas.
Asaltan una bodega. Por los muros
corre un precioso arroyo,
y en él danza una sangrienta luna.
Ebrios troncos de álamos.
Ebrios cantos nocturnos de los pájaros.
El monumento a los zares de ayer está vacío.
Y sobre él, la noche.
Bebe el puerto, beben los cuarteles. El mundo es nuestro!
Nuestro es el vino de las bodegas de los prícipes!
Toda la ciudad abreva como un buey,
y en el turbio pozo, bebe.
En una nube de vino, la luna. Quién va?
Bella, seamos amigos. Muchas veces: bebe!
Y por la ciudad, un alegre rumor:
dos se ahogaron en vino.
De "Campamento de cisnes"