donde se secan las plumas
blancas, azuladas
que hacia el cielo quieren
su vuelo.
En la tierra, la pisada
que mira con ansia,
donde
las plumas se hacen alas.
Alas sobre tu mirada,
agua de torres estrechas
que no oyen la muerte
de las lejanas espadas.
Salto, dantza,
chapoteo de pequeñas
orillas,
donde comienza cada jornada.
De "Certeza del amanecer"