que vuelven hacia tierra sus cabezas oscuras.
Son campos de palabras que conservan
los abatidos pájaros futuros
empapados de lluvia.
En el rostro del tiempo permanece
una sonrisa, aún, de gratitud.
En la ventana un viejo mira los girasoles
y siente el frío del cristal
donde, con un rumor de batería,
la lluvia golpeó toda la noche.
Ya no desea nada. Y sonríe
porque, con el mañana, también muere el pasado.
Es uno más entre los girasoles
que vuelven hacia tierra sus cabezas oscuras.
De "Misteriosamente feliz"