viernes, 11 de julio de 2025

Sylvia Plath. Temple del tiempo

Un mal viento acecha
mientras se oye un rumor de estrellas adversas
y todas las manzanas doradas
se pudren hasta el corazón.
   
Negros pájaros de mal agüero
vigilan en la rama
con el mismo silbido del desastre
con que vuelan las hojas de sibila.
   
Por depósitos de cadáveres
pasean los altos esqueltos;
la belladona y la ortiga
enmarañan el camino.
   
En el prado en ruinas
por donde nadie pasa,
acecha la sombra con forma de hoz
de la serpiente escondida entre la hierba.
   
De camino a su cabaña
por un tortuoso desvío,
oye el brusco lamar
del lobo a la puerta de su casa.
   
Su mujer y sus hijos
cuelgan acribillados a tiros.
Encuentra un maleficio en la cuna
y muerte en la olla.



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