Pluma
Un puñado de plumas fue cayendo.
vientoescarpado, soldecolorado, buhoguerrero,
algún asesino con una escopeta,
quién puede decirlo?
Pero las encontré aquí en el casi-cesped-
No sé quién se está despellejando-
caligrafía de alas destrozadas,
restos de un dios que se derrite
demasiado cerca de la luna.
Un gran volador una vez,
como todos nosotros éramos.
Cada vida es un fracaso
en la última hora,
la hora de la sangre seca.
Pero nada, nos gusta pensar,
se malgasta, así que recogí una pluma del sacrificio,
afilada y rota la punta,
y la usé para escribir,
y saqué este poema
contigo, pájaro muerto.
Con tu gastado vuelo,
con tu pánico desvanciéndose,
con tu ojo girando en espiral hacía abajo,
con tu noche.
De "Dearly"