En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del
recuerdo.
Asombra a
veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo
vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en
el descenso de la noche.
Y así, qué más que estarse con los brazos
caídos,
el corazón amontonado y ese sabor de polvo
que fue rosa o
camino-
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que
resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano,
que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara
que alumbra.