Noviembre y el sol
crece escaso en el cielo.
La última mosca se posa
en la blanca nariz de Punchinella
hecho por mi fabricante de máscaras venecianas,
Massaro,
que se está muriendo.
Pronto los abedules desnudos
se revestirán de hielo,
y las ardillas robarán semillas
de los comederos
balanceantes de los pájaros.
El venado andará de puntillas
en busca de dulces hojas verdes
y no encontrará ninguna.
Los pavos salvajes
volarán, volarán
lejos de Acción de Gracias.
...
La tierra es el libro de Dios
pero en nuestra ceguera,
hemos obliterado las letras
para así poder decir
que Dios nos ha abandonado.
Somos nosotros
que somos iletrados.
Incapaces de leer
las runas de la divinidad
a nuestro alrededor,
enamorados de la idea
de ser huérfanos,
escribimos para traer de vuelta
la muerte.
De "Love Come First"