Dónde?, en qué vergeles, regados siempre venturosamente, en qué
árboles?, de qué cálices de flores, tiernamente deshojados,
maduran los extraños frutos de la consolación? Estos frutos
deliciosos de los cuales quizás encuentres uno en la pradera hollada
de tu pobreza. En una y otra ocasión
te maravillas de la grandeza del fruto,
de su intacta perfección, de la suavidad de su piel
y de que la ligereza del pájaro no se te haya adelantado a cogerlo, ni los celos,
debajo, del gusano. Hay árboles rodeados de vuelos de ángeles
y por ocultos, lentos jardineros tan extrañamente cultivados
que nos dan frutos sin pertenecernos?
Fuimos alguna vez capaces, como sombras y esquemas,
con nuestro hacer, maduro antes de tiempo y luego de nuevo marchito,
de perturbar la impasibilidad de aquellos apacibles veranos?
De "Los sonetos a Orfeo"