Si nada es inmutable,
si todo es solo tránsito,
si la espiga presiente
su molino y el pájaro
se añora sin la jaula
y el jardín se eterniza en herbolario...
Qué perfección intacta
de este sentir callado
cobijado en su sombra,
sin objeto y sin cambio,
bronco fruto sombrío
de un huerto imaginario
con la conciencia entera
de su regusto amargo!
De "Canto llano"
En "Colofón de luz"